Lectulibros - Lectores que forman lectores: RECORRIDO LECTOR POR IDENTIDAD

sábado, 24 de marzo de 2012

RECORRIDO LECTOR POR IDENTIDAD - Microrelatos a partir de Twitter

El concurso lo lanzó Educ.ar... y aquí están los resultados, un material muy interesante para aprovechar y un disparador de muchas propuestas de escritura:

Concurso TwitteRelatos por la Identidad

Abuelas de Plaza de Mayo convocó a todos los usuarios de Twitter a participar de un certamen de microrrelatos sobre Identidad en idioma castellano, que se llevó a cabo el 1° de marzo de 2012.

Fecha de apertura del concurso: 1º de marzo de 2012 de 00 a 24.

Fecha de anuncio de resultados: 22 de marzo de 2012.

Los participantes presentaron un solo microrrelato en idioma castellano desde su cuenta personal de Twitter, a través de un mensaje público. Se consideró como participante exclusivamente al dueño de la cuenta desde la cual fue remitido el tweet.

El jurado: los escritores Ana María Shúa, Guillermo Martínez, Mempo Giardinelli, Paula Bombara y Laura Escudero Tobler.

Los relatos elegidos, que serán ilustrados por talentosos artistas, son los siguientes:

• @Orillear: Intuición femenina. En la última carta dijo que estaba embarazada. Después silencio, dolor, jueves. El hijo aún puede cambiar el mundo. (Ilustra: Eugenia Nobatti) Adriana Lis Maggio

• @valeriaweise: Me pica acá, en el centro de la duda. Rasco a preguntas, capas de intriga y ocultas falsedades. Al final estoy yo. Lo dirá el tiempo. (Ilustra: Pablo Bernasconi)

• @RomanPelinski: Es como si toda tu vida te hubieses mirado en espejos que deforman. Tu verdadero reflejo es otro. Las abuelas te buscan para mostrártelo. (Ilustra: Lucas Nine)

• @francks20: Se mira al espejo y sonríe, la sonrisa va más allá. Supone algo que no encuentra, su identidad es una suerte de atrevimiento. (Ilustra: Daniel Roldán)

• @andypeks11: Y la mano arrugada sostuvo la más joven. Y unos ojos infinitamente buscados se miraron al fin. (Ilustra: Mirian Luchetto)

• @carodiaria: En tu diente torcido, tu lunar en la espalda, en tu pierna más corta y ese olor que te espera. (Ilustra: Mariano Lucano)

• @elcuartopropio: La luna escupe luces muertas y me muero aún en tu cadáver. Quiero extenderme a tu costado y devolver tu nombre. Juntos solos. (Ilustra: María Wernicke)

• @carito_gp: Dudé... Pregunté. Me negaron. Insistí. Me acerqué. Escuché y acepté. Esperé... Un día, atendí. Corrí. Llegué. Volví a nacer... Soy. (Ilustra: Rodolfo Fucile)

• @Anuka_Fuks: Ayer mamá se volvió baldío frío y desolado. Se volvió cáscara hueca. Me echó en silencio. Como siempre que le pregunto eso. (Ilustra: Luciana Fernández)

• @AlejandraPVarel: Eran tan parecidas que con solo mirarse descubrieron a esa mujer ausente. Una figura de cristal que las reflejaba y las contenía. (Ilustra: Viviana Bilotti)

• @valeriaveghweis: Y adquirió sentido el sobrehueso en la cadera que tanto supo avergonzarme. Pude encontrar ahí la tibieza de la huella desaparecida. (Ilustra: Cecilia Afonso Esteves)

• @jjpanno: ANSIEDAD “Tome asiento, lo llamaremos por su nombre”, dijo la burocrática empleada. El último nieto recuperado permaneció de pie. (Ilustra: Matías Trillo)

• @VeraScheiner: Al revés que Gregorio Samsa: desperté convertido en ser humano y tengo un nombre ahora que resuena como un redoblante en carnaval. (Ilustra: Istvan Schritter)

• Paloma Sánchez (@palomaescribe): Me gusta todo menos la remolacha" dije y vi a mi verdadera tía romper en llanto. Hay cosas que llevamos en la sangre. (Ilustra: Fernando Calvi)

• Gonzalo Oyarzun (@gonzaloyarzun): Cuando lo supe quedé destrozado. –¿Y ahora cómo estás? –Todavía destrozado, pero al menos los pedacitos tienen sentido. (Ilustra: Juan Zaramella)

Los quince twitts finalistas serán ilustrados por talentosos artistas argentinos:Pablo Bernasconi, Lucas Nine, Daniel Roldán, Mirian Luchetto,Mariano Lucano, María Wernicke, Rodolfo Fucile, Luciana Fernández,Viviana Bilotti, Cecilia Afonso Esteves, Matías Trillo, Istvan Schritter,Eugenia Nobatti, Fernando Calvi y Juan Zaramella.

Las ilustraciones de los relatos conformarán una muestra gráfica itinerante y serán publicadas en el sitio http://www.abuelas.org.ar, en el mensuario de la institución, en Twitter y en Facebook.

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Este es un lugar en el mundo... para leer

POESÍA...

CANTO NUPCIAL (TÍTULO PROVISORIO) me he casado/ me he casado conmigo/ me he dado el sí/ un sí que tardó años en llegar/ años de sufrimiento indecibles/ de llorar con la lluvia/ de encerrarme en la pieza/ porque yo -el gran amor de mi existencia-/ no me llamaba/ no me escribía/ no me visitaba/ y a veces/ cuando juntaba yo el coraje de llamarme/ para decirme: ¿hola, ¿estoy bien?/ yo me hacía negar/ llegué incluso a escribirme en una lista de clavos/ a los que no quería conectarme/ porque daba la lata/ porque me perseguían/ porque me acorralaban/ porque me reventaban/ al final ni disimulaba yo/ cuando yo me requería/ me daba a entender/ finamente/ que me tenía podrida/ y una vez dejé de llamarme/ y dejé de llamarme/ y pasó tanto tiempo que me extrañé/ entonces dije/ ¿cuánto hace que no me llamo?/ añares/ debe de hacer añares/ y me llamé y atendí yo y yo no podía creerlo/ porque aunque parezca mentira/ no había cicatrizado/ sólo me había ido en sangre/ entonces me dije: hola, ¿soy yo?/ soy yo, me dije, y añadí:/ hace muchísimo que no sabemos nada/ yo de mí ni mí de yo/ ¿quiero venir a casa?/ sí dije yo/ y volvimos a encontrarnos/ con paz/ yo me sentía bien junto conmigo/ igual que yo/ que me sentía bien junto conmigo/ y así/ de un día para otro/ me casé y me casé/ y estoy junto/ y ni la muerte puede separame./ SUSANA THENÓN. En: La morada imposible, Tomo I, Corregidor.

El Fantasma de Canterville. Oscar Wilde.

"Cuando míster Hiram B. Otis , el ministro de América, compró Canterville-Chase, todo el mundo le dijo que cometía una gran necedad, porque la finca estaba embrujada. Hasta el mismo lord Canterville, como hombre de la más escrupulosa honradez, se creyó en el deber de participárselo a míster Otis, cuando llegaron a discutir las condiciones. -Nosotros mismos -dijo lord Canterville- nos hemos resistido en absoluto a vivir en ese sitio desde la época en que mi tía abuela, la duquesa de Bolton, tuvo un desmayo, del que nunca se repuso por completo, motivado por el espanto que experimentó al sentir que dos manos de esqueleto se posaban sobre sus hombros, estando vistiéndose para cenar. (...)"

El túnel. Ernesto Sábato.

"Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí, como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado..."

Tuya - Claudia Piñeiro

“Para aquel entonces hacía más de dos meses que Ernesto no me hacía el amor. O quizá dos meses. No sé. No era que a mí me importara demasiado. Yo llego a la noche muy cansada. Parece que no, pero las tareas de la casa, cuando una quiere tener todo perfecto, te agotan. Si por mí fuera, apoyo la cabeza en la almohada y me quedo dormida ahí mismo. Pero una sabe que si el marido no la busca en tanto tiempo, no sé, se dicen tantas cosas. Yo pensé, lo tendría que hablar con Ernesto, preguntarle si le pasaba algo. Y casi lo hago. Pero después me dije, ¿y si me pasa como a mi mamá que por preguntar le salió el tiro por la culata? Porque ella lo veía medio raro a papá y un día fue y le preguntó: “¿Te pasa algo, Roberto?”. Y él le dijo: “¡Sí, me pasa que no te soporto más!”. Ahí mismo se fue dando un portazo y no lo volvimos a ver. Pobre mi mamá. Además, yo más o menos me imaginaba lo que le estaba pasando a Ernesto. Si trabajaba como un perro todo el día, y cuando le sobraba un minuto se metía a hacer algún curso, a estudiar algo, ¿cómo no iba a llegar agotado a la noche? Y entonces me dije: “Yo no voy a andar preguntando, si tengo dos ojos para ver, y una cabeza para pensar”. Y lo que veía era que teníamos una familia bárbara, una hija a punto de terminar la secundaria, una casa que más de uno envidiaría. Y que Ernesto me quería, eso nadie lo podía negar. Él nunca me hizo faltar nada. Entonces me tranquilicé y me dije: “El sexo ya volverá cuando sea el momento; teniendo tantas cosas que me voy a andar fijando justo en lo único que me falta”. Porque además uno ya no vive en los años sesenta, ahora uno sabe que hay otras cosas tanto o más importantes que el sexo. La familia, el espíritu, llevarse bien, la armonía. ¿Cuántos hay que en la cama se llevan como los dioses y en la vida se llevan a las patadas? ¿O no? ¿Para qué iba a buscarle la quinta pata al gato como hizo mi mamá? (…)”

Rendición de cuentas (Fragmento). En: No te duermas, no me dejes - Marta Lynch

No te duermas, no me dejes. Que la pequeña muerte no venga a sobornarnos. Que no quede pendiente de mi angustiosa desazón, sola, frente al oscuro roble y a los hilos telefónicos que se mueven bajo el impulso del viento de un verano. Este es un verano más. No me des la oportunidad de pensar que será el último. Ha sido hermoso vivir la vida juntos y me desagarro pensando en que llegará un tiempo en que alguno de los dos se irá. La vida debería durar trescientos años, y aún así, pasados los trescientos te estaría reclamando por una eternidad en la que vos y yo fuéramos los mismos. Llámalo amor. Llamémosle matrimonio. Llamemos en auxilio de ambos esa fortaleza mental que libra de la nostalgia y de la melancolía. Quererse de esta manera es un hecho antinatural. Es contra natura, oponer lo persistente, lo que dura, lo que permanece, a la fatal finitud. Uno de los dos o los dos estamos errados, amor mío. Uno de los dos debe desprender sus dedos de los dedos del otro. Pero no hoy. Todavía no. Demos otra vuelta de tuerca a la historia que nos ocupó la vida. No me dejes caer de esta mutua compañía que nos hace bien y nos gratifica. Ahuyentá el sueño que viene hacia vos como un viento bendito. No te duermas, no me dejes. Recuperemos la luminosidad celeste, ahora que algunos creen vernos viejos y que estamos tan jóvenes como para continuar con la aventura de modo que hasta el sueño en que caemos juntos nos reúna. Espero –oíme- que de este modo amable nos sorprenda el otro largo sueño.

RELATOS BREVES

EL DRAMA DEL DESENCANTADO "...el drama del desencantado que se arrojó´a la calle desde el décimo piso y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida." Gabriel García Márquez

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